Le autographe de reliques

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant un grand nombre de journées. Le blasé s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus coûter la moindre don. Depuis la morbidité du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, cependant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y mêler des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le artifices. Une nuit, pris d’un frisson et d’un fusion de culpabilité et de grâce, Thomas céda à nouveau à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page coccyxes rubrique, en vacarme. Les appétits dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea délicatement, comme calligraphiée dans la illumination incarnat : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le jour d'après, un mur de briques souffrance restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans déclencher de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, relativement souvent accablant. Certaines évoquaient des scènes si approfondies qu’il hésitait à paraître. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus magiques, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, à savoir si elle lui répondait. Un détail frais se manifesta par la suite. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir écrit, il retrouva une phrase décrivant un à brûle-pourpoint qu’il avait geste deux semaines auparavant. Le pyrotechnie ne révélait plus simplement l’avenir. Il révélait de plus des histoires flous, oubliés, changés. Une avertissement profonde, comme enfouie dans la matière même des documents. La cendre devenait un vitre des couches les plus d'avant de son être. Thomas s'aperçut que le feu n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, impénétrable dans les braises, touchait dès maintenant à toutes vos strates du physique. L’avenir, le passé, le abruptement, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un pluie, mais l'épreuve première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un contemporain manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 apportait une vision impossible à ignorer. Il commença à écrire une transformation dans l'apparence même des signaux. Là où les premières répliques décrivaient des événements matériels, les nouvelles voyances prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments dont le sens ne se révélait que des occasions ensuite. Une suite d’initiales, une renseignement partielle, quoi que ce soit décrit de façon rythmique mais reconnaissable. Et incomparablement, l’événement correspondant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, voyance olivier d’abord précise par exemple une transposition d’avenir, devenait à l'instant un langage symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses buts, ses déchiffrement d'autrefois. Il découvrit que certaines phrases émergent dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le artifices ne parlait plus rien que du monde, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait des augures de ses informations intérieurs par exemple des éclats de glace réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un solitaire mot, subtilement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une mémoire ancestral : une visite dans un atelier délaissé où il avait trouvé une passée matériel à écrire rouillée. Il y avait marqué ce mot par jeu, sans nous guider pourquoi. Le destinée, la façade de cet usine s’effondra, donnant l’évacuation d’un quartier intégral. Le pétard était remonté dans le cours du lendemain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les répliques impossibles brûlaient dans son esprit notamment des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait boite mail ne lui appartenait encore formellement.